Al día siguiente, el nombre de Dasha vuelve a aparecer en mi cabeza antes que cualquier otra cosa.
No es un pensamiento abrupto ni invasivo; es peor. Es constante. Se desliza entre la rutina como una idea que no pide permiso, que no se impone, pero tampoco se va. Me despierto recordando el beso. No el sexo. No la noche en sí, sino la diferencia. La forma en que ese contacto breve, contenido, dejó más huella que cualquier exceso anterior.
Eso debería bastarme para incomodarme.
Lo hace.
En la ducha, en el café, en el trayecto hacia la empresa, la imagen regresa sin dramatismo: Dasha frente a mí, sin defensas, sin juego, sin la urgencia que siempre empuja todo hacia lo físico. Y ese contraste me persigue más de lo que admitiría en voz alta. Porque lo distinto no fue ella.
Fui yo.
En Gue
