Las palabras de Anne todavía flotan a mi alrededor como una bruma que se niega a disiparse. "Mi nieto te ama, Rose". Lo había dicho con una seguridad que me hace sentir como si estuviera caminando sobre hielo fino. Estoy tan sumergida en el eco de esa confesión, tan perdida intentando creerle su confesión a esta mujer que me pidió disculpas, que el mundo exterior se convierte en un borrón de luces y sombras.
Hasta que la sombra se hace sólida.
Una figura conocida, imponente incluso con el brazo en un cabestrillo y el rostro marcado por la fatiga, se detiene justo al lado de nuestra pequeña mesa. Levanto la vista y me encuentro con los ojos de Eric. No tienen el brillo del atleta estrella; se encuentran cargados de una furia gélida dirigida directamente a su abuela.
—¿Qué crees que estás
