Días después, la rutina del hospital parece haberse vuelto un poco más ligera, o quizás soy yo quien está aprendiendo a respirar entre las grietas de la tensión. Salgo de mi edificio bajo el sol pálido de la mañana y, como ya se había vuelto costumbre, mis ojos buscan directamente el capó de mi auto. No me extraña encontrar allí un ramo de flores frescas, los pétalos aún húmedos por el rocío, desafiando el asfalto gris del estacionamiento.
Camino hacia ellas con el corazón latiendo a un ritmo que ya no puedo atribuir solo al café. Tomo el ramo, aspirando la fragancia dulce y terrosa, y busco la tarjeta pequeña que siempre acompaña el gesto.
"Mi mundo se vuelve pequeño si me dejas de amar. Te echo de menos. Eric".
Una mueca involuntaria tira de las comisuras de mis labios hasta convertir
