—Mamá, Papá, él es Eric.
La confusión cruza el rostro de Eric. Supongo que espera encontrar a una pareja de mediana edad, tal vez bien vestida, pero no a dos personas que lucen como si la alta costura italiana hubiera cobrado vida. Mi padre se pone de pie; su altura, que compite con la de Eric, no le resta ni un ápice de su autoridad.
Eric, sin inmutarse, extiende la mano.
—Es un placer conocerlos, señor y señora.
Mi padre lo mira fijamente, luego me mira a mí y arquea una ceja, una pregunta silenciosa dirigida solo a mí. Finalmente, tiende la mano con una lentitud deliberada.
—Alessandro Caruso —espeta mi padre, con la voz profunda y medida.
—Eric Evans —responde Eric con firmeza.
Mi madre se levanta, sonriendo con su encanto social habitual, ese que usa para pacificar a los que la
