La unidad de cuidados intensivos siempre me ha parecido un lugar suspendido en el tiempo. El pitido rítmico de los monitores, el siseo de los respiradores y la luz blanca y aséptica crean una burbuja de realidad distorsionada. Me quedo de pie, frente al cristal de la habitación donde Holly descansa, observando cómo las líneas verdes de su ritmo cardíaco trazan una estabilidad que yo no siento en mi propio pecho.
Mis manos aún hormiguean. No sé si es por la tensión acumulada de la cirugía o por la memoria táctil del abrazo de Eric. Cierro los ojos un segundo y vuelvo a sentir su brazo rodeándome, la fuerza desesperada con la que se aferró a mí y ese calor familiar que, sin darme cuenta, mi cuerpo había estado extrañando con una intensidad dolorosa. Es una sensación que no debería haber bus
