En este momento estoy sentada en la cama, escribiendo una carta para Rodrigo en mi computadora, pero jamás se la voy a entregar. Estoy poniendo tanto sentimiento en esto que en cualquier momento me largo a llorar. Escribo absolutamente todo lo que siento por él desde el primer minuto en que lo vi y, cuando estoy soltando mi primera lágrima, alguien toca la puerta de mi habitación y me hace sobresaltar. Cierro la notebook de golpe y seco mis ojos rápidamente antes de invitar a entrar a quien sea.
Mi mamá se asoma con una mueca de disculpas y se acerca a mí con una sonrisa.
—Hija, están haciendo un festival en el pueblo, ¿no querés ir? —cuestiona—. El clima está lindo, son vacaciones, son las ocho de la noche. A vos te gustan esas cosas y hoy te la pasaste encerrada.
—No, ma, estoy bien
