[BRANDON]
Horas después
Nunca he gritado así en mi casa. Nunca.
Estoy de pie en medio del salón y siento que el aire se ha vuelto irrespirable.
—¡No tienes derecho a hablarle así! —le digo a mamá, y mi voz retumba más de lo que esperaba.
Papá interviene desde el comedor.
—Brandon, baja la voz.
—¡No! —respondo sin mirarlo—. Fue una falta de respeto.
Mamá no retrocede. Me sostiene la mirada con esa firmeza que ha usado toda mi vida cuando cree tener razón.
—Fue una advertencia —dice—. Soy tu madre. Tengo derecho a protegerte.
—¿Protegerme de qué? —pregunto—. ¿De la mujer que amo?
La palabra se instala en la habitación.
La amo.
Mamá apenas parpadea.
—También amabas antes.
El golpe es limpio. Directo. Aprieto los puños.
—No es lo mismo.
—Siempre es lo mismo al principio —respo
