Collection Impure et Pécheresse

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Elara.

Les perles sont lourdes.

C’est un ras-de-cou de perles épaisses couleur crème des mers du Sud, et j’ai l’impression d’avoir une main froide et précieuse qui se resserre autour de ma gorge. Je suis debout dans le grand salon, mes doigts caressant le fermoir. Je porte une robe portefeuille en soie d’un prune profond et meurtri – un autre « cadeau » de Silas qui m’attendait dans ma loge. Elle n’a pas de boutons, juste une simple ceinture à nouer à la taille, qu’on défait d’un geste brusque.

Je ne porte pas de soutien-gorge. Le frottement de la soie contre mes tétons sensibles est une douleur constante et rythmée, un rappel de la paroi de verre et de la sensation de la poitrine de Silas qui écrasait la mienne il y a quelques heures à peine.

Le bruit des pneus crissant sur le gravier résonne dans toute la maison.

Mon cœur bat la chamade. Je n’ai pas vu Julian depuis six mois, et rien que d’y penser, j’ai la nausée mêlée à une étrange et sombre appréhension. Je veux qu’il me voie. Je veux qu’il voie les marques sur mon cou que je n’ai même pas essayé de cacher avec du maquillage.

Les portes d’entrée s’ouvrent brusquement. La voix de Julian résonne dans le hall d’entrée : forte, arrogante et d’une immaturité exaspérante.

« Papa ? Où diable sont tous les autres ? J’ai dit au chauffeur que je ne logeais pas dans l’aile des invités cette fois-ci. »

J’entends les pas de Silas. Ils sont lents, lourds et délibérés. « Tu resteras où je te dirai de rester, Julian. Et tu baisseras la voix chez moi. »

Le silence qui suit est pesant. Un instant plus tard, ils entrent tous deux dans le salon.

Julian a l’air… frêle. Il porte une veste de marque froissée et un jean qui coûte plus cher que ma première voiture, mais il a l’air épuisé. Ses yeux sont injectés de sang, sa mâchoire est creuse. On dirait un garçon qui a joué avec le feu et qui s’est brûlé.

Puis il me voit.

Il s’arrête net au milieu du tapis persan. Sa bouche reste ouverte un instant avant qu’il ne retrouve sa voix. « Elara ? Qu’est-ce que tu fous ici, p****n ? »

Je ne réponds pas. Je regarde Silas.

Silas se tient près de la cheminée, une main dans la poche, l’air du roi du château. Il ne regarde pas son fils ; il me regarde. Son regard est pesant, il suit du regard la ligne des perles, la courbe de mon cou et la façon dont la robe de soie épouse mes hanches.

« Elara est ici pour régler ses affaires, Julian », dit Silas d’une voix grave et profonde. « Contrairement à toi, elle comprend l’importance d’aller jusqu’au bout de ce qu’elle entreprend. »

Le visage de Julian s’empourpre d’un rouge profond et furieux. Il nous regarde tour à tour, les sourcils froncés, tentant de comprendre l’atmosphère qui règne dans la pièce. « Régler des affaires ? Ça fait six mois. Pourquoi est-elle dans votre salon ? Pourquoi porte-t-elle ces perles ? »

Il s’approche de moi et tend la main pour me saisir le bras. « Elara, viens. Il faut qu’on parle. Je suis désolé pour Vegas, d’accord ? C’était une erreur. Je suis de retour maintenant. »

Avant même que sa main ne puisse toucher ma peau, Silas est déjà là.

Il ne court pas ; il se déplace simplement avec une vitesse terrifiante, presque prédatrice. Il intercepte Julian, sa main massive s’abattant sur le poignet de son fils. La différence de taille est impressionnante. Silas le domine de toute sa hauteur, ses épaules bloquant la lumière du jour.

« Ne la touchez pas », grogne Silas. Ce n’est pas un avertissement, c’est un ordre.

Julian grimace en essayant de se dégager. « Papa, mais qu’est-ce qui se passe ? C’est ma copine. Ou mon ex. Peu importe. On essaie d’arranger les choses. »

« C’est une invitée chez moi », dit Silas en resserrant son emprise jusqu’à ce que les doigts de Julian pâlissent. « Et tu la traiteras avec le respect qu’elle mérite. Monte. Lave-toi. On parlera de ton argent de poche au dîner. »

Julian semble vouloir protester, mais la présence imposante de Silas l’intimide. Il me lance un dernier regard confus – ses yeux s’attardant sur l’ecchymose violacée juste au-dessus des perles de mon cou – avant de se retourner et de quitter la pièce en trombe.

Dès que la porte claque, l’atmosphère du salon change.

Silas maintient la tension. Il se tourne vers moi, le regard sombre et affamé. Il s’approche du bar et se verse un doigt de scotch pur. Il ne m’en propose pas.

« Il a vu la marque », ai-je murmuré, la voix tremblante.

« Je voulais qu’il le voie », dit Silas. Il vide son verre de scotch d’un trait, le liquide ambré captant la lumière. Il repose le verre avec un bruit métallique et s’approche de moi. « Je voulais qu’il sache que pendant qu’il gâchait sa vie à Vegas, je prenais soin de ce qu’il était trop faible pour assumer. »

Il tend la main, son pouce caressant la ligne de ma mâchoire avant de glisser vers les perles. Il accroche un doigt au collier ras du cou, me tirant vers lui jusqu’à ce que nos poitrines se frôlent.

« Il est dans la pièce juste au-dessus de la nôtre, Elara », murmure Silas, son haleine chargée d’odeurs de tourbe et de chaleur. « Le plancher est fin. Tu crois qu’il nous écoute ? »

« Silas, non… il va entendre… »

« Qu’il entende. »

Il ne m’embrasse pas. Il me retourne et me plaque contre le dossier d’un lourd fauteuil à oreilles. Il tire sur le lien de ma robe de soie, qui s’ouvre instantanément. Je suis nue de dos, ma peau pâle contrastant fortement avec le velours sombre du fauteuil.

Il ne retire pas son pantalon. Il ouvre simplement sa braguette, son sexe jaillissant – épais, strié et déjà en érection. Il me saisit les hanches, ses doigts s’enfonçant dans ma chair tendre, sans préliminaires. Il sait que je suis déjà mouillée, la lueur de ma peur et de mon désir ruisselant le long de mes cuisses.

Il me pénètre par derrière dans un plongeon profond et viscéral.

Je hurle, le son étouffé par le velours du fauteuil. Il pénètre si profondément que je le sens heurter mon col de l’utérus, une douleur vive et lancinante qui me traverse le cerveau d’un coup sec. Il entame un rythme brutal et impitoyable, ses hanches s’abattant sur mes fesses avec un bruit sourd et régulier.

« Il m’écoute, Elara ? » grogne Silas en agrippant mes cheveux et en tirant ma tête en arrière pour que je sois obligée de regarder le plafond. « Tu crois qu’il sait exactement ce que je te fais en ce moment ? »

« Oui », sanglotai-je, mes ongles griffant le velours. « Il sait. Il doit savoir. »

La friction est intense. Parce qu’il est derrière moi, il pénètre plus profondément, son sexe épousant chaque relief sensible de mon intérieur. Je vibre, mon corps se cambre contre lui, mes gémissements résonnent dans la pièce silencieuse. À chaque fois qu’il atteint le fond, j’entends le plancher craquer au-dessus de nous tandis que Julian fait les cent pas dans sa chambre.

« Dis-le-lui », ordonne Silas, son pas devenant bestial. « Dis-lui à qui tu appartiens maintenant. »

« Toi ! Tu me possèdes, Silas ! »

Je hurle à présent, ma voix rauque et brisée. Je me fiche de la trahison. Je me fiche des conséquences. Je veux juste ressentir l’impact. Je veux qu’il me remplisse jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien de la fille qui aimait son fils.

L’o*****e me submerge comme un raz-de-marée. C’est un spasme v*****t et rythmé qui me raidit, mes muscles se contractant autour de lui dans une étreinte désespérée et palpitante. Je tremble, ma vision se trouble, se fondant dans un voile de soie prune meurtrie et de velours sombre.

Silas ne ralentit pas. Il garde le rythme, ses coups plus courts, plus secs, sa respiration une série de grognements rauques et gutturaux. Il me saisit par la taille, me tirant contre lui avec une force qui me fait plier les genoux, puis il laisse échapper un rugissement sourd et bestial. Il me plaque contre la chaise, son corps se contractant tandis qu’il déverse sa chaleur profondément en moi, son front reposant contre mes omoplates lorsqu’il jouit enfin.

Nous restons ainsi pendant de longues minutes, le seul bruit étant le tic-tac régulier de l’horloge grand-père et notre propre respiration haletante et résonnante.

Il se retire enfin, le bruit humide de sa chute résonnant une dernière fois. Il ne me regarde pas tandis qu’il ajuste son costume, ses doigts s’activant avec cette même précision terrifiante et disciplinée. Il est redevenu le Père.

« Le dîner est à huit heures », dit-il, sa voix redevenue froide et posée. « Je vous attends. Et Elara ? »

Je le regarde, les jambes encore tremblantes, tandis que je remets ma robe en place.

«Portez les perles. Rien d’autre.»