Collection Impure et Pécheresse

15

Elara.

La salle à manger du manoir Thorne est un tombeau de marbre froid et de chaises de velours à haut dossier. Un lustre en cristal pend du plafond tel une explosion figée, projetant une lumière vive et irrégulière sur les couverts en argent et sur nous trois.

Silas trône en bout de table, roi incontesté de cet empire vide. Julian est à sa droite, tel un fantôme dans un costume de créateur devenu trop petit. Et moi, assise juste en face de lui, le poids des perles des mers du Sud contre ma clavicule me rappelle sans cesse, avec une lourdeur palpable, la présence de cet homme au bout de la table.

Conformément à ses ordres, je ne porte rien d’autre sous ma robe portefeuille en soie prune. L’air est frais dans la pièce, et à chaque mouvement, le tissu frôle ma peau nue, me coupant le souffle.

« Alors, Julian, » dit Silas d’une voix grave et profonde qui couvre le cliquetis des couverts. Il découpe un steak saignant, dont le jus rouge s’accumule sur la porcelaine blanche. « Parle à Elara de tes “investissements” à Las Vegas. Je suis sûr qu’elle meurt d’envie de savoir où est passé l’acompte de ta maison. »

Le visage de Julian se teinte d’un rouge marbré et furieux. Il n’a pas touché à son vin. Il me fixe du regard depuis que nous nous sommes assis, ses yeux passant de mon visage aux marques sombres et indubitables sur mon cou que les perles ne parviennent pas à dissimuler.

« C’était une mauvaise passe, papa. Ça arrive à tout le monde », murmure Julian, la voix brisée. Il me regarde, les yeux suppliants. « Elara, je ne voulais pas que les choses dégénèrent à ce point. J’allais récupérer la maison. J’allais rentrer et te faire la surprise de te rendre les clés. »

« Tu l’as bien surprise, c’est sûr », intervient Silas, les yeux rivés sur son assiette. « Tu l’as surprise en la laissant affronter seule tes créanciers. Heureusement que j’étais là pour régler tes dettes. »

« J’en suis sûr », rétorque Julian, une lueur de détermination illuminant soudain son regard. Il se penche en avant, son ombre s’étirant sur la table jusqu’à moi. « C’est pour ça que tu es encore là, Elara ? Parce qu’il te paie ? Parce qu’il te garde dans cette maison comme un trophée ? »

Je ne réponds pas. Je ne peux pas. Car à ce moment précis, je sens un poids lourd et chaud se poser sur mon genou.

Sous la table, Silas a ôté sa chaussure. Son pied, chaussé d’une chaussette de soie, remonte le long de ma cuisse. Je me fige, ma fourchette à mi-chemin de ma bouche. La soie de sa chaussette, sèche et chargée d’électricité statique, frotte contre ma peau nue avec une précision rythmique terrifiante.

« Elara est ici parce qu’elle reconnaît la valeur d’un partenaire stable », dit Silas calmement, son pied remontant, ses orteils effleurant la dentelle humide de mon entrée.

J’ai laissé échapper un soupir étouffé et aigu, mes doigts agrippant si fort le bord de la table en acajou que le bois m’enfonçait dans les paumes.

« Ça va, Elara ? » demande Julian en fronçant les sourcils. « Tu as l’air… rouge. »

« C’est juste… le vin », je murmure d’une voix rauque, comme si elle venait d’une autre pièce.

Sous la table, Silas ne s’arrête pas. Il a trouvé le point sensible, ses orteils s’enfonçant fermement en moi à travers la fine soie de sa chaussette. Il frotte en lents cercles douloureux, le regard fixé sur Julian avec une expression détachée et ennuyée. Il est en train de me détruire sous les yeux de son fils, et cette arrogance territoriale me donne le vertige.

« Le vin est excellent », approuve Silas en prenant une lente gorgée de son cabernet. Il bouge à nouveau le pied, glissant un orteil profondément entre mes jambes. Je dois me mordre la lèvre pour ne pas crier, le dos cambré contre le fauteuil de velours. « Julian, tu devrais peut-être aller vérifier tes bagages. Je crois que la femme de chambre les a mis dans l’aile nord. L’aile la plus éloignée de la mienne. »

« Je n’ai pas fini de lui parler », dit Julian, la voix qui monte. Il est complètement inconscient de la guerre qui se déroule à quelques centimètres sous la table. « Elara, regarde-moi. Dis-moi que tu ne m’aimes plus. Dis-moi que tu ne fais pas ça juste pour te venger. »

Je le regarde. Je vois le garçon qui m’a brisé le cœur, celui qui n’a pas su supporter le poids d’une vraie femme. Et puis je sens le pied de Silas s’enfoncer plus profondément, un rappel brutal et brutal de l’homme qui, à présent, occupe tout mon être.

« Je ne t’aime pas, Julian », dis-je, les mots sortant dans un souffle haletant. « Je crois… je crois que je ne t’ai jamais aimé. Je ne savais tout simplement pas ce que c’était que d’aimer un vrai homme. »

Julian recule comme si je l’avais giflé. Le silence dans la pièce devient pesant, seul le tic-tac régulier de l’horloge de grand-père dans le hall d’entrée vient troubler le silence.

« Sors », dit Silas. Ce n’est pas un cri. C’est un grognement sourd et bestial qui me donne la chair de poule. « Va dans ta chambre, Julian. Maintenant. »

Julian se lève si brusquement que sa chaise bascule en arrière, le lourd velours s’écrasant sur le sol en marbre dans un bruit sourd. Il me regarde – il me regarde vraiment – ​​et je vois l’instant où il comprend enfin. Il regarde les marques sur mon cou, il regarde la façon dont je serre la table, et il regarde le visage calme et prédateur de son père.

Il ne dit pas un mot. Il se retourne et sort de la pièce en trombe, ses pas résonnant dans le couloir jusqu’à ce que la porte d’entrée claque.

Dès qu’il a disparu, Silas ne bouge plus le pied. Il appuie plus fort, ses yeux s’assombrissant jusqu’à devenir deux poches d’encre noire.

« Il est parti », je murmure, mon corps vibrant d’un besoin si aigu qu’il me transperce comme une blessure. « Silas, s’il te plaît… »

« Il est dans l’allée », grogne Silas. Il se lève, la table tremble lorsqu’il recule sa chaise. Il ne se dirige pas vers la porte. Il contourne la table, ses mouvements fluides et prédateurs, et agrippe le dossier de ma chaise.

Il me soulève et me plaque contre le plateau en acajou de la table. Il ne retire pas sa veste. Il ne desserre même pas sa cravate. Il ouvre simplement ma robe portefeuille en soie, m’exposant à l’air froid et à la lumière crue du lustre.

Il a déjà ouvert sa braguette, son sexe jaillit – épais, strié, palpitant d’une vie frénétique. Il me saisit les hanches, ses doigts s’enfonçant dans ma chair tendre, sans préliminaires. Il sait que je suis déjà trempée, la transpiration de son pied et mon propre désir ruisselant sur le bois d’acajou.

Il pénètre en moi par l’avant, d’un seul coup, profondément, viscéralement.

Je hurle, ma tête heurtant la table, le son résonnant contre les murs de marbre. Il pénètre si profondément que je le sens frapper mon col de l’utérus, un impact brutal et viscéral qui me brouille la vue. Il entame un rythme dur et impitoyable, ses hanches s’abattant sur les miennes avec un bruit sourd et régulier.

« Il t’a entendue ? » halète Silas, sa main agrippant mes cheveux et me tirant la tête en arrière pour que je sois obligée de le regarder. « Il a entendu comme tu criais pour moi alors qu’il était assis juste là ? »

« Oui », je sanglote, mes ongles faisant couler le sang à travers le tissu de sa chemise. « Il a entendu. Il sait. »

La friction est intense. Sur la table, l’angle est plus aigu, plus profond. Il explore chaque centimètre de mon intérieur, son sexe heurtant des points qui me font frissonner de plaisir. À chaque fois qu’il pénètre complètement, j’entends le cliquetis des couverts en argent contre la porcelaine.

« Tu es une Thorne maintenant, Elara », grogne Silas, son allure devenant bestiale. « Et dans cette maison, on ne cache pas ce qu’on veut. »

Il se met à me frapper violemment, plus vite, plus désespérément. Il ne cherche pas à se soulager rapidement ; il tente d’effacer tout souvenir de son fils. Il s’approprie l’espace, la maison et la femme que Julian était trop faible pour garder.

L’o*****e me submerge comme un raz-de-marée. C’est un spasme v*****t et rythmé qui prend naissance au plus profond de moi et se propage jusqu’à ce que je tremble de la tête aux pieds. Je hurle dans la pièce vide, mes ongles traçant de fines lignes rouges sur sa chemise blanche, mes muscles se contractant autour de lui dans une étreinte désespérée et palpitante.

Silas ne ralentit pas. Il garde le rythme, ses coups plus courts, plus secs, sa respiration une série de grognements rauques et gutturaux. Il me saisit par la taille, me tirant contre lui avec une force qui me fait plier les genoux, puis il laisse échapper un rugissement sourd et bestial. Il me plaque contre la table, son corps se contractant tandis qu’il déverse sa semence profondément en moi, son front contre le mien lorsqu’il jouit enfin.

Nous restons ainsi pendant plusieurs minutes, le seul bruit étant le grondement lointain de la voiture de Julian qui s’éloigne et notre propre respiration haletante et résonnante.

Il se retire enfin, le bruit humide de sa chute résonnant une dernière fois. Il ne me regarde pas tandis qu’il ajuste son costume, ses doigts s’activant avec cette même précision terrifiante et disciplinée.

« Rapide-toi, Elara, » dit-il d’une voix redevenue froide et posée. « Nous avons une réunion du conseil d’administration en ville demain. Je veux que tu sois prête à huit heures. »

Je le regarde, le cœur encore battant la chamade, le corps encore vibrant du secret que nous venons d’étaler sur la table à manger.

« Et Silas ? »

Il se retourne, les yeux sombres et indéchiffrables.

« Je ne retournerai pas dans la chambre bleue ce soir. »

Il esquisse un sourire sombre. « Je sais. Tu viens chez moi. »