Capitolo XII Morte nella brughiera
Per un secondo o due rimasi senza fiato, non credendo alle mie orecchie. Poi riacquistai sensi e voce e mi sembrò che un peso schiacciante di responsabilità mi fosse stato tolto dal cuore. Quella voce fredda, incisiva, ironica non poteva che appartenere a un’unica persona al mondo.
«Holmes!», gridai. «Holmes!»
«Venga fuori», disse, «e per favore faccia attenzione alla pistola.»
Mi incurvai sotto il grossolano architrave ed eccolo là fuori, seduto su un masso, con gli occhi grigi che brillavano divertiti osservando la mia espressione sbalordita. Era magro e affaticato, ma sveglio e vispo, col volto sottile abbronzato dal sole e dal vento. Col suo abito di tweed e il berretto di stoffa sembrava un qualunque turista della brughiera e, con quell’amore
