Corremmo alla cieca nel buio, inciampando nei sassi, aprendoci un varco fra i cespugli di rovo, ansimando su per le colline, scendendo a perdifiato lungo i pendii, sempre nella direzione da cui ci erano giunti quei suoni terrificanti. Da ogni punto più elevato Holmes scrutava ansiosamente tutt’intorno ma le ombre gravavano sulla brughiera e niente si stava muovendo su quella distesa desolata.
«Vede niente?»
«Niente.»
«Ma ascolti, questo cos’è?» Un lamento sommesso ci era giunto all’orecchio. E di nuovo, alla nostra sinistra! In quel punto, una cresta frastagliata di rocce terminava in un dirupo scosceso su un pendio cosparso di pietre. In quello spazio frastagliato giaceva sdraiata una forma scura e irregolare, una silhouette indistinta che prese forma mentre ci avvicinavamo correndo.
