Collection Impure et Pécheresse

10

Maya.

Le soleil, tel un éclat blanc incandescent, se reflète sur la mer de toques et de robes en polyester qui recouvre le terrain de football.

L’air est saturé d’herbe coupée, de parfums coûteux et du poids suffocant des attentes. Des milliers de parents sont massés dans les gradins, leurs appareils photo crépitant comme un essaim d’insectes. L’orchestre de l’école joue en boucle « Pomp and Circumstance », une mélodie qui commence à ressembler à une marche funèbre pour la jeune fille que j’étais.

Assise au premier rang des diplômés, les mains sagement posées sur mes genoux, ma peau vibre, encore sensible au souvenir de la malle de matériel et du bois brut des coulisses. Sous ma lourde toge de remise de diplômes, je ne porte rien d’autre qu’une paire de talons hauts et les marques invisibles qu’Adrian a laissées sur mes cuisses la nuit dernière.

Je le regarde au podium.

Le principal Vance a l’allure d’un dieu de l’ordre et de la discipline. Sa toque doctorale noire est bordée de velours, sa toque est parfaitement droite sur sa tête, et sa voix résonne sur le terrain avec une telle profondeur que les mères du premier rang soupirent. Il parle d’« intégrité », de « futurs dirigeants » et du « respect absolu des règles ».

C’est la plus grande performance de sa vie.

Je croise son regard tandis qu’il scrute la foule. Il ne s’arrête pas. Il ne sourit pas. Mais pendant une fraction de seconde, son regard se pose sur ma bouche, et je vois sa gorge se contracter lorsqu’il déglutit difficilement. Il est en train de mourir. Il est là, devant toute la ville, et il repense au goût que j’avais il y a douze heures.

« Et maintenant, » dit-il, sa voix se tendant légèrement. « La remise des diplômes. Maya Collins. »

Les applaudissements résonnent comme un grondement lointain. Je me lève, mes talons s’enfonçant dans l’herbe tandis que je marche vers la scène. Je sens la sueur ruisseler le long de mon dos, la chaleur du soleil et cette douleur lancinante au creux de mon ventre que lui seul peut apaiser.

Je monte les escaliers. Je traverse la scène.

Quand je l’atteins, le monde semble se figer. Il tient le diplôme relié cuir, ses jointures blanchies. Je tends la main, mes doigts effleurant les siens intentionnellement tandis que je prends le dossier. Le contact est électrique – une décharge vive et piquante qui me coupe le souffle.

« Félicitations, Maya », dit-il. C’est la voix du directeur, mais son regard est perçant. « J’attends beaucoup de toi. »

« J’ai déjà appris tout ce que vous aviez à m’enseigner, monsieur », murmurai-je, assez bas pour que le microphone ne capte pas ma voix.

Je vois une lueur de faim dans ses pupilles avant de me détourner et de m’éloigner.

La cérémonie s’achève dans un chaos de toques jetées au sol et de cris d’adolescents. Je ne me joins pas à eux. J’attends que les familles soient distraites par les photos et les accolades, puis je m’éclipse. Je retourne vers le bâtiment principal, le cœur battant la chamade.

Les couloirs sont déserts, imprégnés d’une odeur de cire et du silence soudain et pesant d’une école enfin abandonnée. Je me dirige droit vers son bureau. Je ne frappe pas. J’ouvre simplement la porte et j’entre.

Il est déjà là. Il a ôté sa toque de docteur, sa chemise blanche est humide de sueur, sa cravate est dénouée. Il se tient près de la fenêtre, le regard perdu sur la fête qu’il est censé diriger.

« Tu vas te faire prendre, Maya », grommelle-t-il sans même se retourner. « Ta mère te cherche. Le conseil m’attend au déjeuner. »

« Qu’ils attendent », dis-je en fermant la porte à clé. Le clic du verrou est le bruit le plus fort du monde.

Je m’avance vers lui, mes mains cherchant la fermeture éclair de ma robe. Je la laisse tomber au sol, me retrouvant nue au milieu de son bureau. L’« élève indisciplinée » a disparu. La « diplômée » a disparu. Il ne reste plus que moi.

« Une dernière leçon, Adrian », je souffle en prenant sa place. « Avant la route. »

Il laisse échapper un grognement guttural, presque animal, et me traîne dans sa salle de bains privée – la petite pièce carrelée attenante à son bureau. Il n’allume pas la lumière. Il me plaque contre le carrelage froid et clinique du mur, ses mains se refermant sur ma taille avec une force qui me fait comprendre qu’il a finalement craqué.

Il ne perd pas de temps en paroles. Il tripote sa ceinture, son sexe jaillissant – épais, en érection et déjà lubrifié. Il me saisit par les hanches et me pénètre avec une violence telle que ma tête heurte violemment le carrelage.

L’entrée est brutale. Crue. Forte. C’est le genre de sexe qui marque la fin d’une époque. Nous sommes trempés de sueur, nos peaux s’entrechoquant dans cet espace humide et exigu. Chaque coup nous rappelle les mois de secret, les risques encourus et l’addiction qui nous a détruits.

« Tu es une s****e », halète-t-il, ses dents effleurant mon oreille. « Ma petite s****e diplômée. Tu te crois libre maintenant ? Tu crois que tu peux simplement me quitter ? »

« Je ne te quitterai jamais », sanglotai-je, mes ongles s’enfonçant dans ses épaules. « Plus fort, Adrian. Plus fort ! »

Il s’exécute. Il entame un rythme brutal et saccadé, ses chaussures crissant sur le carrelage tandis qu’il me pénètre avec force. À chaque coup, il atteint le fond, frappant mon col de l’utérus avec une telle violence que ma vision se trouble. La friction est insoutenable : le carrelage froid contre mon dos et la chaleur brûlante de lui en moi.

« Dis-le », gémit-il, son pas devenant frénétique. « Dis à qui tu appartiens avant de franchir cette porte. »

« Toi ! Je suis à toi ! Pour toujours ! »

Je hurle maintenant, le son résonne sur le carrelage. Je me fiche du déjeuner. Je me fiche de ma mère. Je veux juste l’impact. Je veux la ruine.

L’o*****e me frappe de plein fouet – une violente secousse rythmique qui me raidit de la tête aux pieds, mes muscles se contractant autour de lui dans une étreinte désespérée et palpitante. Je hurle son nom, ma voix se brisant sous les vagues de plaisir pur et intense qui m’envahissent.

Adrian me suit une seconde plus tard. Il pousse un rugissement guttural, son corps se contractant tandis qu’il é*****e profondément en moi, me plaquant contre le mur sous la force de son é*********n.

Il reste là longtemps, le front pressé contre le mien, tous deux trempés de sueur.

Il finit par se retirer. Il ne me regarde pas tandis qu’il ajuste son costume, ses doigts se mouvant avec cette même précision terrifiante.

« Sortez par la porte de derrière », dit-il, sa voix redevenue froide et posée. « Et Maya ? »

Je le regarde, les jambes encore tremblantes, tandis que je remets ma robe.

«Ne regarde pas en arrière.»

Je sors dans le couloir, l’air frais caressant enfin ma peau humide. Je me dirige vers la sortie, mon diplôme à la main, le poids de sa présence encore présent en moi. Je ne me retourne pas. Inutile. Je sais qu’il me regarde.

Érotisme 2.