Белая комната залита холодным светом ламп, посередине лишь металлический стол, за которым я сижу, нетерпеливо теребя собственные пальцы. Следователь ставит напротив меня стул и садится, предварительно расстегнув пуговицу пиджака. У него пустые, но внимательные глаза. Страшно ли мне? Да. Сбоку стоит камера, запись идет с тех пор, как меня привели в комнату для допроса и сняли наручники. За все время я не проронила ни слова. — Мисс Миллер, Миранда Бейкер покончила с собой сегодня вечером в собственной комнате. Повесилась. Вы проходите в этом деле как подозреваемая, — его прозрачные глаза смотрят на меня проницательно, я смело выдерживаю этот взгляд, продолжая молчать. Пальцы мои невольно сцепляются в замок от нервов. — Как вы к этому относитесь? Какой же идиотский вопрос. Я молчу. —
