12 июля.
Я помню, что когда-то хотела стать писателем. Думала, что у меня неплохо получается формулировать свои мысли. В сообщениях Зейну Малику о нашей бесконечной любви, само собой. Едва вспоминаю об этом, как мне хочется блевать.
А может быть, мне хочется блевать, потому что трава, которую мне дал Мэтт, была какая-то дерьмовая.
И да, я завела дневник. Потому что это хоть какая-то имитация общения. Разговаривать я люблю. Этого у меня не отнимешь.
Хотя мне не дает покоя мысль о том, что я все равно общаюсь сама с собой. Как в фильмах про психов. В моей новой компании разговаривать не любят. Они любят курить траву, пить текилу и танцевать ночи напролет. Они не спрашивают о прошлом, а тем более не интересуются будущим. Всем на-пле-вать. Как я и хотела.
15 июля.
Я не помню вчерашне
