Тим
Ругая себя на чем свет стоит и разрываясь от желания немедленно сорваться к Дэну и взять на руки своего сына, я все же еду к Баревичу. Город за окнами такси затихает, уставший от передряг, а меня наоборот, накрывает некое волнение, будто я узнать что-то должен. Авто медленно тащится по центру, и останавливается у приличной сталинки. Никогда не бывал у Баревича дома, разве что встречались у его подъезда. Скрытный он мужик, что и говорить.
Расплачиваюсь и шагаю внутрь, оживляя видеодомофон. Входная дверь открыта, и я прикрываю ее, оказавшись в прихожей. В глаза бросается простота обстановки, пожалуй, даже аскетичность, ни в какую не ассоциирующаяся с образом Баревича, разбитного и размашистого мужчины, предпочитающего ярких женщин, алкоголь и крепкое словцо.
- Проходи, не топчись, - с
