Спустя 7 месяцев
— Эй! Волк! Волка-а-ан! Ну, Во-о-о-олк! Проснись. Ау! Я есть хочу-у-у-у!
Ну что за зараза! Не достучаться. Спит как сурок.
— Поджарь мне картошечки, молю-ю-ю!
Ноль эмоций. Бедненький, устал уже, наверное, от моих капризов. Ну что поделать, я не виновата, это всё малыш буянит. Проснулся в час ночи, ворочается и требует жареной картошки. Не могу, аж слюнки текут. Я спала, и мне приснилась картошечка. Румяная, поджаристая, с аппетитной корочкой. И запах этот как реальный.
Я толкаю в бок Волка, а он будто в коме. Поддаюсь вперёд и… смачно кусаю его за ушко.
— Ар-р-р! — он рычит и вскакивает, злющий как демон, но как только видит моё страдальческое лицо, вмиг добреет. — А? Что? Пожар? Где? Ну что такое, любовь моя?
— Картошки хочу. Жареной, — невинно хлопаю глазками
