Кинг
Я открываю глава и вновь вижу этот ненавистный мне потолок, с которого слазила штукатурка, да и сам он, казалось, скоро рухнет мне на башку. Расплющит ее. Превратит в лепешку. Тогда я больше не буду терпеть всё ЭТО. Под ЭТО, я подразумеваю свою жизнь в этом гниющем, грязном, с вечным рвотным запахом алкоголя и перегара месте. Моя мама дрыхнет на полу, похрапывая после очередной пьянки со своими собутыльниками. Она свернулась в клубочек, как беззащитный котенок, и моя злость тут же сменяется жалостью. Ведь, она не была такой. Всегда улыбалась мне, обнимала, покупала сладости и готовила мои любимые котлеты с пюре… А сейчас эту женщину не узнать. После смерти моего отца, моя мама очень много плакала и кричала по ночам. Била меня и проклинала. Считала, что стоило умереть мне, а не ему. Я
