Tristan
Das Glas Whiskey in meiner Hand schimmerte bernsteinfarben im gedämpten Licht meines Arbeitszimmers.
Jedes einzelne Mal, wenn ich hierherkam, war es ihretwegen.
„Niemandem war je etwas an mir gelegen. Nicht einmal dir.“
Ihre Worte brannten mehr als der Whiskey je brennen könnte. Sie brannten heiß und schlugen in Wut um, die eigentlich ihren Eltern galt. Wegen ihrer harten, unnachgiebigen, unwissenden und verletzenden Worte. Aber am allermeisten brannten sie gegen mich selbst.
Ein Teil von mir sehnte sich verzweifelt nach den Erinnerungen an mein früheres Leben, ein anderer Teil fürchtete sich davor, was ich sehen würde. Ob ich genauso schrecklich gewesen war, wenn nicht sogar noch schlimmer.
Letztlich spielte es keine Rolle, denn ich wusste genau, wie ich sie behandelt hatte.
