—Me pica la cabeza, Vivian. ¿Puedes hacer algo?
Mi padre se queja como si fuera un niño de seis años atrapado en el cuerpo de un hombre mayor, terco, con una venda en la cabeza y un costado amoratado.
—Ya te cambiaron el vendaje esta mañana —le respondo sin despegar la vista de mi iPad—. Si te sigues rascando, te va a picar más.
—¿Y las costillas? Me duelen. Me duele todo. El colchón es una mierda. Y no voy a volver a usar esa silla de ruedas para ir al baño. Quiero caminar.
Ruedo los ojos con exageración, como si eso pudiera disipar la nube que flota sobre mi cabeza desde hace veinte minutos.
—Relájate, o te hago atar a la cama —le advierto con una sonrisa torcida.
Mi padre me mira con esa expresión severa que solía usar cuando llegaba tarde a casa de adolescente, pero no tiene el m
