Mi cabeza me dice que lo más inteligente, lo que dicta el manual de supervivencia, es que debo deslizarme bajo las mantas, arroparme hasta la barbilla y cerrar los ojos con fuerza hasta que mi respiración engañe a cualquier observador. Fingir que duermo, que no estoy aquí, fingir que mi corazón no es un solo de tambores contra mis costillas. Pero no puedo. La ansiedad es un hilo eléctrico que recorre mi columna vertebral, manteniéndome erguida, expectante y con los sentidos aguzados al extremo.
Entonces, la puerta del baño se abre.
Alistair sale envuelto en una nube de vapor y el aroma embriagador de su jabón cítrico. No lleva camisa. Solo viste unos pantalones de chándal grises que cuelgan bajos de su cadera, dejando a la vista la línea marcada en V que desaparece bajo el elástico. Su t
