La luz entra despacio por los ventanales cuando despierto.
No es brusca. No irrumpe. Se derrama sobre la habitación con la misma calma con la que Dasha duerme contra mi pecho, enredada en mis brazos como si hubiera decidido —incluso en sueños— que este es su lugar. Respiro hondo sin moverme, consciente del peso tibio de su cuerpo, del ritmo lento de su respiración, del modo en que su mano descansa abierta sobre mi piel.
No recuerdo la última vez que desperté así.
Sin urgencia. Sin cálculo. Sin la necesidad inmediata de levantarme para controlar el día.
Me quedo observándola.
Las pestañas proyectan sombras suaves sobre sus mejillas, el cabello oscuro cae desordenado sobre la almohada, la boca apenas entreabierta en una expresión que no le conozco despierta. Vulnerable. Tranquila. Hermo
