—Buenas noches —saludo a la mujer detrás del mostrador, forzando una sonrisa que siento falsa, pero espero que parezca real.
Ella me devuelve una sonrisa profesional, impecable. Sus dedos vuelan sobre el teclado mientras me pregunta:
—Buenas noches. ¿Tiene reserva, señora?
Señora. La palabra me atraviesa, pero no reacciono y solo niego con la cabeza.
—No. Necesito una habitación por esta noche, al menos.
El clic del teclado suena como un martillo en mi mente. Cada sonido es un recordatorio de que no hay vuelta atrás.
—Me permite sus datos, por favor.
—Raven Bošković. —Pronuncio mi nombre con una calma que no siento.
No soy una Visconti. Nunca lo he sido. Y no sé si eso me rompe o me libera.
Tal vez ambas cosas.
Ella asiente, sin levantar la vista, y sigue tecleando. Yo busco en m
