—¿Enamorarnos? —pregunta Fran, alzando una ceja con esa precisión milimétrica que debería ser ilegal.
—Sí… bueno, en ficción. No enamorarnos, enamorarnos… así de verdad… —balbuceo mientras siento cómo mis palabras se derriten en mi lengua—. En la ficción… así… ficcional.
¿Por qué sigo hablando?
¿Por qué mi boca hace esto?
¿Por qué él me mira como si hubiera dicho algo interesante y no un desastre verbal?
—Enamorarnos… —repite. En un murmullo grave.
Y la forma en que lo dice me provoca electricidad en la columna.
Entonces siento el calor de sus manos. El calor.
Como si me hubiera tomado de golpe un espresso doble. Demasiado. Intenso. Real.Y las suelto de inmediato, como si quemaran.
—Sí —respiro, intentando recuperar mi dignidad—. Tengo un plan.Me aclaro la garganta—. Se llama “Pla
