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1434 Words
Leon
La lastimaron ayer, y lo soporté. Vi cómo le salían ampollas en la piel, la vi tragarse el dolor como si hubiera sido entrenada para ello, como si hubiera nacido para eso. Yo también lo tragué. Me dije a mí mismo que la paciencia era una estrategia. Me dije a mí mismo que la contención era fortaleza. ¿Pero ahora esto?
No me importa si esto es lo que Liam hubiera querido. No me importa si así se comportaba Liam. No me importa si esta es la versión de él a la que el mundo está acostumbrado. Puede que lleve su rostro, que camine en sus zapatos, que responda a su nombre, pero tengo un límite.
Y ese límite es Isabella.
No puedo permitir que esté más destrozada de lo que ya está.
A este paso, no lograré que dependa de mí antes de que Liam regrese. Y necesito que dependa de mí. Necesito que esté tan fuertemente unida a mí que, aunque la verdad desgarre el cielo, no me suelte. Pero ¿cómo se supone que voy a hacer eso si siguen destrozándola poco a poco? ¿Si siguen reduciéndola a algo frágil y vacío antes incluso de que tenga la oportunidad de reconstruir su mundo a mi alrededor?
Solo espero —por ellos— que nada en su interior quede dañado permanentemente. Espero que el dolor se quede en la superficie. Espero que los moretones desaparezcan. Espero que el sangrado sea solo físico. Porque si no lo es…
No los dejaré escapar.
Ni a uno solo de los que se atrevieron a hacerle daño.
He sido paciente. He sido calculador. Entré en esta situación tras analizar cada posible resultado. Estudié los hábitos de Liam, su tono, su porte, su sonrisa sin calidez. He intentado comprender bien la situación antes de tomar una decisión drástica. Pero si continúan así, me temo que ya no estaré tan tranquilo.
Intento ser lógico. Intento recordar que la emoción es una debilidad en una casa como la de los Branston. Pero en una lógica donde Isabella es la que sufre el dolor, no sé cómo puedo mantenerme racional.
Mis dedos se aprietan y se aflojan, las uñas se clavan en mis palmas hasta formar medias lunas contra mi piel. Mis nudillos se ponen blancos.
Agradezco el escozor.
Me mantiene con los pies en la tierra. Me impide hacer algo irreversible.
¿Cuánto falta para llegar al hospital? ¿Por qué está tan jodidamente lejos?
El sonido estridente de un tono de llamada me saca de un torrente de pensamientos particularmente violentos. Miro la pantalla y no me sorprende. Claro que es ella. Sin duda, Gafas Redondas informó de mi orden de posponer la reunión.
Claro que Margaret llamaría.
Claro que pensaría que los negocios están por encima de todo.
Se equivoca si cree que puede hacerme dar la vuelta con este coche. No después de lo que ha hecho su preciada Antonia.
«Conduce más rápido», ordené, con voz monótona pero tensa.
—Sí, señor Branston —respondió el conductor de inmediato.
Branston.
El nombre aún me suena raro.
Amargo.
Metálico.
Me lo negaron toda la vida. Me negué a que formara parte de mí. Y ahora, por fin, me llaman por ese nombre —me respetan por él— aunque no sea realmente mío. Qué ironía.
El teléfono vuelve a sonar. Y otra vez. Y otra vez.
Es persistente. Eso sí. Pero se equivoca en una cosa: no soy su hijo obediente y sumiso. No soy el heredero perfecto que ella creó. Cuanto antes lo entienda, mejor.
Aun así… no puedo permitirme presionarla demasiado. Todavía no. No antes de que todo esté en orden. Si empieza a sospechar, me controlará más. Aumentará la vigilancia. Intensificará el escrutinio. Y eso complicaría las cosas.
Me froto la sien y exhalo lentamente. Cálmate. Sabías que esto no sería fácil. Te habías preparado para algo peor.
El teléfono vuelve a sonar.
Bien.
Contesté.
—¿Adónde crees que vas? —La voz de Margaret resonó a través del altavoz, tan afilada que podía cortar la piel.
—¿Adónde crees? —respondí con calma.
—Escúchame. La reunión de hoy es muy importante. Liam lleva seis meses trabajando en ella. ¿Quién te dio derecho a cancelarla cuando te plazca?
Seis meses.
Incompetencia disfrazada de persistencia.
—¿Por qué Antonia invitó a Isabella al hospital? —pregunté, ignorando todo lo que acababa de decir.
Se oyó una fuerte exhalación al otro lado de la línea. —¡Tú...!
Se detuvo. Comprendía la situación. Me necesita más de lo que yo la necesito a ella ahora mismo. Su hijo perfecto debe parecer perfecto. Si me alejo, aunque sea temporalmente, surgirán preguntas. Y las preguntas son peligrosas.
La oí exhalar, forzando la calma en su voz. “Antonia no invitó a esa chica al hospital. Le dije que la acompañara ayer. No es la primera vez. ¿Qué tiene de malo?”
Esa chica.
Sonreí sin humor. “¿Sabes lo que hizo Antonia?”
“¿Qué?” Impaciente. Desdén. Como si la respuesta no importara en absoluto.
“Hizo que Isabela abortara.”
Silencio.
Un largo silencio.
Antes, tal vez habría puesto los ojos en blanco. Lo habría tomado como una molestia. Al fin y al cabo, su hijo podría embarazar a otra.
Engendrar otro heredero. Reemplazar lo perdido como si fuera un producto defectuoso.
¿Pero ahora?
Ahora hay incertidumbre. Ahora existe la posibilidad de que haya perdido al único nieto que podría tener de su preciado hijo.
—¿Sigues pensando que es correcto? —murmuré, dejando que la burla se filtrara—. ¿O finalmente has comprendido la situación?
—¿P-por qué haría eso?
—¿Me lo preguntas a mí? —Mi risa fue silenciosa, sin humor—. Estoy bastante segura de que ambos sabemos que no soy la persona indicada para hacer esa pregunta.
Me recosté ligeramente, observando cómo la ciudad se desvanecía tras la ventana tintada—. La reunión siempre puede celebrarse mañana. Y si le tomó seis meses conseguirla, es su problema. Quieren firmar con nosotros. Ponerlos nerviosos nos beneficia. Aceptarán cualquier condición que les presentemos. Después de todo… ¿quién no querría trabajar con los Branston?
Colgué antes de que pudiera responder.
Lo entendería. Ante todo, es una mujer de negocios. Siempre ha sido así.
Por fin vi el hospital.
En cuanto entré, el ambiente cambió. Las conversaciones se entrecortaron. Las cabezas se giraron. Noté las miradas fijas, los rubores repentinos, los susurros. Vieron a Liam Branston. Vieron poder. Influencia. Dinero.
No vieron la tormenta que se avecinaba.
«Señor Branston, está aquí. Le mostraré la habitación de la Sra. Williams». Una enfermera rubia se adelantó rápidamente. Demasiado rápido.
«Antes de eso», dije con frialdad, «¿dónde está mi esposa?».
La palabra cayó como una bomba.
La sorpresa se reflejó en su rostro. En varios rostros. Los ojos se abrieron de par en par. Se intercambiaron miradas.
Bien. Que lo asimilen. Que se atraganten.
«Sea breve», añadí.
«B-muy bien, señor Branston».
Su placa decía Nancy. No es que importara.
Me condujo hacia un ascensor, y luego por un pasillo que se hacía cada vez más viejo a medida que avanzábamos. La iluminación se atenúa. La pintura se descascara en las esquinas. El aire huele ligeramente a desinfectante y abandono.
Este piso es para los menos privilegiados.
Y mi esposa...
...está retenida aquí.
Apreté la mandíbula. Tan fuerte que sentí que me dolía.
La despreciaban. Por mi culpa. Por culpa de Liam. Porque él dejó claro que era desechable. Reemplazable. Desprotegida.
Así que la pregunta era:
¿Debo corregir esa idea errónea ahora?
Uno o dos chivos expiatorios bastarían para dar un escarmiento. Carreras arruinadas. Licencias revocadas. Familias desesperadas. El miedo se propaga rápidamente en lugares como este.
¿Quién debería ser?
Nancy se detuvo frente a una sala.
Antes de que pudiera abrir la puerta, un sonido seco resonó en el pasillo.
Una bofetada.
Seguida de una voz rebosante de asco. ¿Qué demonios te pasa? ¿Cómo pudiste armar semejante desastre? Límpialo o te arrepentirás. ¿Sabes lo problemático que es esto?
La mano de Nancy se quedó congelada en el pomo de la puerta. Temblaba. No quería abrirla.
Claro que no. Sabía perfectamente lo que estaba pasando dentro.
Algo se estrelló.
Una risa burlona siguió.
Aquel sonido me impactó. Algo oscuro. Algo que he estado reprimiendo con cuidado desde que entré en la vida de Liam.
Aparté a Nancy.
Giré el pomo.
Y abrí la puerta.
La escena que vi me arrastró directamente al infierno.
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