POV. GEDEÓN.
El reloj marca más de las diez cuando entro al salón privado de uno de mis restaurantes. No hay música, camareros, ni rastros de los comensales que suelen llenar el lugar con risas falsas y copas de vino. Solo estamos nosotros. Cuatro sillas en una mesa ovalada de roble oscuro, una lámpara de cristal encendida sobre nuestras cabezas y las paredes enteladas, insonorizadas, cargadas de un silencio expectante.
Me detengo frente a la mesa y Azrael está a mi derecha, de pie, como una estatua. No lo he ordenado, pero él entiende el peso de su presencia. Y los otros también. Los tres jefes de familia ya están sentados, tal como lo había solicitado; no hay armas, ni escoltas. Esta vez, la sangre no debería tocar el suelo, al menos no sin motivo.
Me siento sin pronunciar palabra. Aj
