Элита [18+]

Глава 2

Нью-Йорк, Аэропорт

Ну вот я и добралась. Перелёт оказался на удивление спокойным. Все эти страхи — зря. Самолёт мягко коснулся земли, а я даже не почувствовала сильной турбулентности. Сердце всё равно колотилось, но не от страха, а от волнения. Я в Нью-Йорке. По-настоящему.

Я достаю телефон из кармана и первым делом пишу маме:

"Прилетела. Всё хорошо. Люблю тебя".

Пока не пришёл ответ, набираю номер такси, который мама дала мне ещё в Орландо. Откуда у неё вообще этот контакт? Такое ощущение, будто она сама когда-то жила здесь.

— Здравствуйте, можно мне такси в аэропорт? Я потом скажу водителю адрес.

— Конечно, через десять минут машина будет у вас, свободный водитель как раз недалеко. — Голос диспетчера был мягким и дружелюбным, что сразу немного успокоило меня.

— Спасибо, — ответила я и убрала телефон в карман джинсовых штанов.

Чтобы не замёрзнуть в помещении, я решила выйти на улицу. Август в Нью-Йорке оказался прохладным, и лёгкий ветер трепал мои волосы. Город... он был огромен. Завораживающий. Шумный. Красивый. Я стояла, будто заворожённая, глядя на высотки, мигающие огни и бесконечный поток людей. Некоторые с деловыми лицами, кто-то говорил по телефону, кто-то ел на ходу. Все куда-то спешили. Я чувствовала себя маленькой песчинкой в этом огромном и живом механизме. И почему-то — нужной.

Кто-то бросил в мою сторону косой взгляд. Да, я не вписываюсь в местные стандарты красоты. Очки, брекеты, немного лишнего веса. Но я больше не стеснялась себя, не так, как раньше. У меня мягкие, густые волосы, выразительные глаза, и я начинала верить, что внутри меня куда больше, чем кажется снаружи.

Прошло десять минут, и к обочине плавно подъехал серый "Мерседес". Я чуть не выронила сумку от удивления. Водитель вышел, улыбнулся, забрал мои чемоданы, аккуратно положил их в багажник и открыл переднюю дверь. Я, немного растерянно, села внутрь.

Поездка прошла в тишине. За окном проплывал Нью-Йорк — город, в котором всё казалось возможным. Каждая улица была как кадр из фильма. Люди, вывески, улицы... Я ловила себя на том, что всё больше улыбаюсь. Пусть я одна, пусть всё в новинку — мне здесь нравится.

Через полчаса мы остановились. Я вылезла из машины и застыла. Передо мной возвышался двухэтажный дом. Белый фасад, стеклянные окна, ухоженный двор, бассейн на заднем дворе... Я моргнула. Это точно мой адрес?

— Это точно то место? — переспросила я у водителя.

— Да, мисс. Приятного вам дня. — Он вежливо кивнул и уехал, оставив меня с чемоданами и полным осознанием: я живу здесь.

Я зашла внутрь и ахнула. Весь интерьер был в чёрно-белых тонах. Белоснежный диван, стеклянный кофейный столик на глянцевых чёрных ножках, высокие потолки, мягкий свет. Всё было будто подобрано под мои вкусы. Мама точно знала, как сделать меня счастливой.

Я прошлась по дому, рассматривая каждый угол. Комната для учёбы с большим столом у окна. Кухня с мраморной столешницей. Спальня, где уже лежало аккуратно сложенное постельное бельё.

Уставшая, я наконец-то плюхнулась на кровать и вспомнила: я не написала маме, что добралась до дома.

И впервые за долгое время, лёжа в новой кровати, в новом доме, в новом городе — я почувствовала, что всё будет хорошо.

Ищу мамин номер в списке контактов и быстро набираю сообщение — она ведь будет волноваться, если я не напишу.

«Я добралась. Уже дома. Но, мам… зачем такой огромный дом? Откуда деньги?»

Ответ приходит почти сразу:

«Я просто хотела, чтобы моя малышка жила в уюте и комфорте».

Что-то в этом было не так. Я морщусь, перечитывая сообщение. Мама работает буквально на износ — как она могла позволить себе ТАКОЙ дом? Я пишу снова, не в силах унять тревогу:

«Мам, ты же годами копила. Откуда столько денег? Это же невероятно…»

И тут — новое сообщение. Такое, от которого у меня буквально холодеет кровь:

«Дочка… Я не хотела тебе говорить раньше. Но всё это время нам помогал твой папа. Он хоть и ушёл, но ты всегда была его дочерью. Мы поддерживали с ним дружеские отношения. Я его простила. Я знаю, ты говорила, что никогда этого не сделаешь… Но этот дом — наша с ним общая заслуга».

Мои пальцы вдруг теряют хватку, и телефон с глухим стуком падает на пол.

Папа?.. Тот самый человек, что предал нас, когда мне было десять? Который ушёл к другой женщине, когда мы с мамой ели гречку на воде и мерзли под одним одеялом? Я чувствую, как меня прошивает волной гнева, боли и обиды. Как она могла?.. Как мама могла его простить?

Проходит несколько минут. Я сижу в тишине, глядя в одну точку. Наконец, поднимаю телефон и пишу:

«Где он сейчас живёт?»

Ответ приходит не сразу, но он короткий и точный:

«В Нью-Йорке. Недалеко от тебя, в центре города. Если захочешь с ним встретиться — напиши мне. Я с ним поговорю. Солнышко, я тебя очень люблю. Я простила его, и тебе стоит. Всё будет хорошо. А теперь ложись спать, у вас уже позднее время. Спокойной ночи. Целую».

Я не отвечаю. Просто держу телефон в руках и долго смотрю в экран, пока он сам не гаснет. Мама всегда была сильной, но её способность прощать — это нечто запредельное. А я?.. Я пока не могу. Не сейчас.

Взглянув на часы — без двадцати двенадцать, — я понимаю, что усталость берёт своё. Дальняя дорога, эмоции, этот день вообще… Я откладываю телефон, быстро стягиваю с себя одежду и иду в душ.

Тёплая вода приятно ласкает кожу, смывая пыль дороги и тяжелые мысли. Словно по каплям уносит тревоги. Я стою под струёй, закрыв глаза, и позволяю себе просто дышать. В этот момент я чувствую: я действительно в новом месте. В новом городе. В новой жизни.

Полчаса спустя я, наконец, заваливаюсь на огромную белоснежную кровать, укрываюсь мягким пледом и почти мгновенно проваливаюсь в сон. Такой глубокий, как будто спала не ночь, а всю прошлую жизнь.

Завтра будет новый день. И, возможно, первая глава моей настоящей истории. Теперь я взрослая и самостоятельная, больше не будет мамы под боком которая всегда поможет и подскажет. Прийдётся принимать взрослые решения самостоятельно и мне страшно. Почему я вообще решилась на этот переезд? Ещё и в другую страну. Надеюсь, что в этот раз меня и правда ждёт новая жизнь, не такая, как была в прошлом, а новая.