POV. FRAN
Lloro avergonzado, lleno de pena y de una culpa que no sé muy bien cómo nombrar. Me cubro el rostro con las manos, como si así pudiera esconder lo que siento, como si el mundo no pudiera verme romperme de esta forma tan poco elegante.
Pero mi abuela me toma las muñecas y las baja con una firmeza suave. No es brusca. No es dura. Es el gesto de alguien que ha visto muchas caídas y sabe exactamente cómo sostenerlas.
—No te escondas —me dice, con voz baja pero clara—. Las lágrimas no son algo de lo que uno deba avergonzarse.
Levanto la mirada. Mis ojos arden. La garganta me duele.
—Llorar no te hace débil, Fran
—Lo sé…
Lloro por Emilia. Lloro por lo que siento y por lo que no sé cómo proteger.
Lloro por Serrat, por todo lo que me quitó sin saberlo —o sabiéndolo demasiado bien
