Padre Gael Moya.
—¿Puedes quedarte quieto por un segundo, Gael? —pregunta mí madre mirándome con ojos llorosos desde el otro lado del salón. —El golpeteo de tus pasos aumentan mí dolor de cabeza.¿No crees que estás exagerando demasiado?.
—¿Exagerar? No, madre —respondo molesto. —Llevan allí más de más de dos horas.¿Qué puede tomarles tanto tiempo como para que sigan aún ahí, encerrados en mí habitación?. Solo es un raspón ¡Por Dios!.
—Hijo, si te molesta que aún estén allí, deberías entrar y asegurarte por tus propios ojos de qué es lo que están haciendo —sugiere masajeandose la sien con los ojos cerrados. —Y no estar aquí, bufando como un toro acorralado. ¿No crees?.
—Madre...es que yo... —una vez más los nervios me hacen tartamudear.
—Suficiente tengo de tu indecisión, Gael —se leva
