Al día siguiente
Dormir en el hotel fue necesario. Volver a esa casa no era una opción. No después de la sangre en las escaleras, del olor a pólvora impregnado en las paredes, del eco de los disparos que todavía me retumban en la cabeza cuando cierro los ojos.
Aun así, descansar es otra cosa. Y yo no descanso.
Amanece y ya estoy despierto, mirando el techo unos segundos antes de girar la cabeza hacia ella. Valentina duerme de lado, una mano bajo la almohada, la otra apoyada sin darse cuenta sobre su vientre. Ese gesto, tan simple, me desarma. Me acerco y coloco mi palma sobre la suya. Tres semanas. Apenas eso. Y ya siento que todo lo que soy tiene sentido solo si ellas —sí, en plural— están bien.
Hoy iremos al banco.
Mañana nos casamos.
La normalidad tiene algo casi absurdo cuando vi
