Estamos acostados en la cama, abrazados, y he perdido la noción del tiempo.
No recuerdo la última vez que me permití esto: no pensar, no anticipar, no controlar. Mi respiración se acomoda a la suya, mi cuerpo al de ella, y por primera vez en semanas no siento la urgencia de proteger, de vigilar, de estar alerta.
Ahora solo quiero sostenerla.
Su piel es cálida bajo mis dedos. Su olor —esa mezcla inconfundible de ella, de hogar, de algo que ya no sé separar de mi propia sangre— me mantiene anclado a este instante.
—¿Qué te gustaría que fuera? ¿Una niña o un niño? —pregunto de pronto.
No es una pregunta al azar. Es la forma más simple que encuentro de tocar el futuro sin asustarlo.
Al mirarla, no puedo evitar sonreír. La ilusión se refleja en su mirada, en la forma en que sus labios se
