Запретный плод [18+]

Глава 2

Было около трёх утра. Улицы казались вымершими, тишина тянулась гнетущим фоном, как предчувствие чего-то темного. Я снова оказался в бойцовском клубе — незаконное подполье, где вместо слов говорят кулаки. Это место принадлежало моему другу, Дуайту Шоу, но именно здесь я чувствовал, что могу дышать. Не жить — просто дышать.

С охраной я даже не здороваюсь — они меня уже знают. Мой силуэт, мой взгляд, моя аура — всё это внушает тревогу, даже страх. Люди чувствуют во мне нечто дикое. Зверя. И они правы. Я уже не считал, какая это ночь подряд без сна. Гнев, жгущий изнутри, как кислотой. Иначе я просто не мог. Это была не зависимость — это было спасение.

Шоу застонал, как только я вошёл. Сидел в своём кресле, уставившись на меня с выражением, в котором смешались разочарование и тревога.

— Мёрфи, да ты призрак ночи, ей-богу, — проворчал он, вставая и пожимая мне руку. — Я надеялся, что сегодня ты наконец поспишь. Хотя бы один раз, чёрт подери.

Я молча сел напротив, скользя взглядом по его столу, уставленному призовыми статуэтками — напоминания о лучших днях. Или, может, о днях, когда мы хотя бы были живыми, а не только дышали.

— Да, я тоже тебе рад, Шоу, — глухо сказал я, не особо убеждённо. — Мне просто нужно выпустить пар. Ты знаешь. Ребята ещё тут?

— Остались двое. Но... — он замялся, — честно? Я боюсь тебя к ним пускать. Ты сейчас похож на бурю. Не хочу разгребать последствия. Пожалуйста, Мёрфи, лучше потренируйся на груше. Самой большой. Пусть уж она пострадает.

Я вздохнул, не скрывая разочарования, но понимал — он прав. Я не хочу больше никого калечить. Не сегодня. Не этих парней.

— Ладно, понял, — коротко бросил я и резко поднялся. Мои шаги эхом разносились по пустому залу, а сердце отбивало собственный ритм ярости.

Размотал бинты, привычными движениями закрепил их на руках. На ощупь, не глядя — мои руки сами знали, что делать. Направился к самой тяжёлой груше — та, что уже не раз не выдерживала моей ярости. Она висела на цепях, как приговорённая. Сегодня — снова её очередь.

Первые удары были сдержанными. Разогрев. Я чувствовал, как адреналин начинает течь в крови. Потом — сильнее. Жёстче. Громче. Каждый удар — как выдох злобы, как вспышка воспоминаний. Лица. Голоса. Ошибки. Вина. Я бил, пока не начал ощущать хруст костей в кистях, и всё равно продолжал. Груша скрипела, раскачивалась, и наконец, как будто моля о пощаде, замерла.

Кулаки пульсировали. Кожа треснула, бинты пропитались кровью. Я провёл рукой по лицу и вдруг понял — я улыбаюсь. Настоящая, искренняя, почти дикая усмешка разъехалась по лицу. Улыбка — редкий гость в моей жизни. Но сейчас она казалась заслуженной. Боль в костях была как награда. Приятная. Настоящая.

Я медленно направился обратно в комнату Шоу, чувствуя, как ярость оседает внутри, как пыль после шторма. Пусть ненадолго. Пусть до следующей ночи. Но сейчас — я был в тишине.

— Виски будешь? — Шоу взглянул на меня из-под тяжёлых век, уже зная ответ, но привычка сильнее смысла.

— Ты же знаешь, я не пью. Кофе, как всегда, — ответил я с хрипотцой в голосе и, сев на старый диван, вытянул руки перед собой. Кожа на костяшках ещё горела от недавнего боя. Шоу молча налил мне чашку горячего, терпкого кофе. Он всегда знал, как я его люблю — без сахара, покрепче, чтобы почти резал язык.

— Пей, сходи в душ. И тебе всё-таки стоит хоть немного поспать. Постарайся на работу прийти хотя бы к обеду, — пробурчал он, плюхаясь напротив. Я с трудом поднял чашку. Пальцы не слушались, но кофе был чертовски хорош. Горький, как мои мысли.

Шоу знал обо мне слишком много. Он был единственным, кто видел тьму, которую я прячу за маской контроля. Женщины… они были просто способом сбросить излишек напряжения. Секс — как выстрел в пустоту. Без смысла. Без чувств. Только кожа, дыхание, инстинкт. Я не искал любви. Я давно уже не верю, что она вообще существует.

Я пил медленно, наслаждаясь каждой глотком, хотя внутри ещё бурлило. Энергия всё ещё кипела в крови, несмотря на то, что перед приходом сюда я как минимум дважды успел снять напряжение с очередной случайной девчонки. Думал, этого хватит. Ошибся. Всё это — временное облегчение, как пластырь на рану, которая не заживает.

— Мёрфи… Ты ведь знаешь, что скоро будет турнир? — осторожно начал Шоу, будто проверяя почву.

Я приподнял бровь. Интересно. Обычно он держит подобные темы подальше от меня — знает, как это действует на мою голову.

— Конечно знаю. И ты меня туда запишешь, — ответил я спокойно, но с холодной уверенностью. Это был не вопрос. Это был приказ.

Шоу вздохнул, опуская взгляд. В уголках его глаз заиграли морщины. Он выглядел уставшим, как будто эта новость тянула из него жизнь.

— Нет, Мёрфи. Не в этот раз. Ты ведь помнишь, чем закончился последний? Двое... трое парней не выжили. Я не могу рисковать тобой. — Его голос дрожал, в нём сквозила злость, но она была рождена страхом.

Я наклонился вперёд, глядя ему прямо в глаза. Мои слова были холоднее стали.

— Если ты не запишешь меня, я сам приду. Разнесу твою охрану, уложу пару бойцов — и всё равно выйду на ринг. Ты же знаешь, что я не блефую.

Он понимал. И знал, что спорить со мной — как с ножом на горле: бесполезно и опасно.

— Ладно, — пробормотал он, потирая виски, — я запишу тебя. Но это будет твой последний турнир, понял? После него — или ты завязываешь, или ищешь помощь. Тебе лечиться нужно, Мёрфи. По-настоящему.

Я не ответил. Просто допил кофе. Горечь на языке уступила место странной тишине внутри.

— И какого чёрта ты не спишь? — резко спросил я, заметив, как его глаза ещё больше потемнели от усталости.

— Разгребал бумажки, — фыркнул Шоу, — а когда ты пришёл, как раз собирался уходить. А тебе, кстати, тоже пора. Иди в душ. Отдохни. Тебе уже через пару часов в офис. Если ты, конечно, ещё помнишь, что ты там, мать его, директор.

Он попытался усмехнуться, но в его голосе звучало нечто большее — тревога. Я кивнул и встал. Душ. Немного сна. А потом снова офис. Маска. Роль. Привычный спектакль. Но внутри меня уже росло предчувствие — этот турнир станет чем-то другим. Что-то изменится. Навсегда.

***

Проснулся я ближе к полудню — солнце уже жарило в окно, как будто мстило мне за бессонную ночь. Голова гудела, мышцы приятно ныли после ночной тренировки, и, к моему удивлению, голос Шоу из глубин памяти оказался прав — самое время отправиться на работу.

Хотя, если быть честным, я и в лучшие дни появлялся там не раньше обеда. Мой секретарь справлялся со всем за меня. Я же просто тратил своё время на клубы, бессмысленные бои и беспорядочный секс. Женщины? Они для меня — средство сбросить напряжение. Они сами липнут. Стоит мне посмотреть — и они уже хотят прыгнуть на меня. Иногда я сам себя за это презирал, но всё равно продолжал. Сила привычки.

Я наскоро принял душ, натянул свежую белую рубашку, строгие брюки и, надев очки, вышел на улицу. Моя чёрная новенькая машина стояла у дома, как послушный зверь. Я сел в неё и, не торопясь, поехал в сторону офиса. Было около двенадцати — как раз обеденный перерыв. Секретарша в это время уходила на перерыв, и я надеялся проскользнуть в кабинет незаметно. Ненавижу, когда сотрудники начинают цепляться со своими бесконечными вопросами. Улыбки, лесть, глупые проблемы. Да я бы их всех перестрелял, если бы можно было.

Рядом с моим кабинетом стоял рабочий стол. За ним сидела она. Девушка. Молодая, но... чертовски необычная. Волосы тёмные, кожа фарфоровая, глаза — небесно-голубые, будто и не настоящие вовсе. Она сидела, будто не замечая меня, но я чувствовал — она знала, кто я такой. И всё же, упрямо продолжала смотреть в бумаги. Это вывело меня из себя. Меня и так разрывало изнутри: я проснулся злым, изголодавшимся, раздражённым. А тут ещё она, чужая, сидит у моего кабинета.

Я подошёл резко, с грохотом опёрся ладонями о край её стола.

— Ты, блядь, кто такая? — рявкнул я, и голос мой был груб как выстрел.

Она вздрогнула, подняла на меня глаза — большие, испуганные, и вдруг показались мне до странности знакомыми.

— Я... Я тут работаю... — прошептала она, явно дрожа от страха.

От неё пахло чем-то сладким — смесь кофе, бумаги и чего-то цветочного. Я даже сбился с мыслей на секунду. Но злость была сильнее.

— Кто тебя сюда поставил? Почему я ничего об этом не знаю, чёрт возьми? — моё раздражение росло. Её голос, её взгляд — всё это сбивало с толку, но я не мог позволить себе слабость.