El murmullo suave de conversaciones y el tintinear de cubiertos contra platos me envuelven apenas cruzamos la puerta del restaurante. El aroma a pan recién horneado y a mantequilla dorándose en una sartén me llega de inmediato, acariciándome la memoria con un calor extraño, como si hubiera estado aquí antes, aunque sé que no es cierto. Arístides camina a mi lado con paso seguro, su mano en la parte baja de mi espalda, un gesto breve, casi imperceptible, pero que me obliga a contener la respiración por un instante. No es intrusivo, pero es una cercanía que me recuerda que él está aquí, que me acompaña y que no es Nicoló.
El piso de madera cruje apenas bajo mis tacones. Todo en este lugar parece diseñado para transmitir calma con luces tenues, cortinas largas que ondean apenas con una brisa
