El siguiente lunes a las seis de la mañana, Patrick y yo abordamos el avión en el aeropuerto de Heathrow, con destino a Madrid.
Yo iba muy confiada en sus capacidades y en poder descubrir qué era lo que realmente había sucedido con mi padre. Además de con el deseo real de que mi padrino no tuviera nada que ver. Juro que si me quitaba esa duda de encima, no me iba a importar en lo absoluto que se quedara con todo, e intentaba repetirme eso una y otra vez, para que no se me olvidara que todavía existía una ínfima posibilidad de que ninguna de las sospechas fueran ciertas, de que todo fuera un malentendido y de que mi madre tuviera razón y él realmente no hubiese sido capaz de atentar contra la vida de su amigo de toda la vida.
Patrick, en cambio, llevaba junto a su maletín de instrumentos
